tag:blogger.com,1999:blog-40970211967508663052024-03-13T14:27:23.759+01:00marijuanalibreESTE ES UN BLOG, UN CUADERNO DE NOTAS, PARA CONTAR HISTORIAS,NACE PORQUE LA PAGINA DONDE COLABORABA COMO CORRESPONSAL DESDE MALLORCA, LAMENTABLEMENTE YA NO ESTA,PERO HA SIDO EL MOTOR DE ESTE NUEVO EMPRENDIMIENTO, ENCONTRARÁN UN POCO DE TODO, NOTAS ESCRITAS DESDE EL DOLOR Y LA MALA LECHE DEL EXILIO, CUENTOS,CRITICAS DESPIADADAS Y POCO OBJETIVAS, MIS ANDANZAS CON HAYDEE UNA VECINA PINTORESCA QUE ME SIRVE DE NEXO PARA CONTAR LA ACTUALIDAD ARGENTA Y POR SOBRE TODO MUCHO HUMOR.kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.comBlogger213125tag:blogger.com,1999:blog-4097021196750866305.post-64762292250155173002024-02-23T00:50:00.001+01:002024-02-23T23:14:23.786+01:00Polvo de violetas.<p> Desde algún lugar adormecido, escucho llegar</p><p>recuerdos que aparecen por el patio trasero, con</p><p>un leve aroma a polvillo de violetas, que cae y</p><p>se desparrama sobre fechas olvidadas y nombres</p><p>persistentes, aterrizando como piedras que impactan</p><p>en el vidrio y un rumor siempre verde que no permite</p><p>la amnesia , me devuelve a la infancia tan lejana que</p><p>se acerca despiadada al jardín donde jugaba sobre</p><p>la hierba mojada.</p><p>Y lo que pasó ayer me es totalmente ajeno e intrascendente</p><p>mientras que una mañana de julio anciana, escarchada y</p><p>penitente, hace crujir mis botas rojas de adolescente.</p><p>Como volver al presente? ignorando los muros donde</p><p>se trepaban las hojas verdes de la parra vieja, los olores</p><p>tan potentes que brotaban de la tierra y parían como un</p><p>vientre.</p><p>Como conjugar esa agonía de vernos morir en cada</p><p>tiempo, renaciendo enclenques de tanta ausencia aniquilada</p><p>de silencio de esas voces estridentes, ahora tan calladas.</p><p>Habrá que aprender a poner el polvillo de violetas en la punta de </p><p>los dedos y soplarlos como pétalos recién nacidos hasta que</p><p>se conviertan en cenizas de un fuego ya extinguido.</p>kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097021196750866305.post-19382122711355439362024-02-10T01:07:00.000+01:002024-02-10T01:07:25.087+01:00LA MODISTA INEXPERTA.<p> Ella se enamoró de alguien que reapareció de un pasado remoto. Se enamoró tardíamente cuando creía que esas historias, solo eran posibles entre adolescentes y pensó que era tiempo de cambiar, de calmarse, para ser menos temeraria y ardiente.</p><p>Ella se dijo que esta vez, tendría que aprender a coser, con paciencia y dedición, para hacerle un traje a medida a este amor antiguo que no merecía un ambo chambón de mala confección.</p><p>No fue nada facíl la tarea , había que tomar medidas, elegir la tela, los botones y el color, y armarlo sobre el propio cuerpo, porque él del otro no estaba ahí para posar, y además, a nada de lo que ella hacía, le daba su aprobación.</p><p>Se pinchó más de una vez. a veces con la aguja y otras con un alfiler, incluso lo mancho con una gota de sangre, queriendo y sin querer.</p><p>Pero a él no le gustaba, cuando no le tiraba de sisa, la manga se le acortaba, Se quejaba con vehemencia porque no era de su estilo y de espalda le tiraba, no le agradaba el color y cada nueva idea desechaba.</p><p>Al final ella ya agotada, de coser y descoser , de planchar y retorcer, arrancó cada puntada con los dientes y las ganas, lo metió en una caja, que dejo muy bien cerrada..</p><p>Entonces el se mostró hostil, y su traje reclamaba , diciendo que era ella, la que la tarea de costura abandonaba.</p><p>La culpó una y mil veces diciéndole que ese traje era suyo, y aunque no estaba dispuesto a usarlo jamás, no habría nadie que lo amara más.</p><p>Ella entendió con dolor que no hay fuerza más dañina, que la de aquél, que no sabe ni puede amar y lastima a quién lo ama,</p>kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097021196750866305.post-24235333515267823622024-01-30T23:55:00.001+01:002024-01-31T11:48:39.535+01:00Arrorró conciencia<p> Que querrán decir los que dicen, me preguntaba el otro día frente al inquietante espejo, _duermo con la conciencia tranquila?- Que frase mas idiota puede haber, o más osada y remanida.</p><p> Porque mientras escupía la espuma azul del dentífrico blanqueador de mi boca, con esa imagen leve e intimamente rídicula, que el cristal me devolvía, yo seguía con la pregunta, como si en ello me fuera la vida.</p><p>Que es, que quiere decir? quién no tiene y no digo en toda una vida, si no en el día a día , una miseria, una mentira, un olvido o un acto de obscena cobardía, tolerado o concedido?</p><p>Solo el niño, creo, que si lo dejan será y hará todo lo que necesita para ser atendido y entendido, con maldad, con pericia, con astucia, gritando a voz en cuello hasta lograr su cometido, peleando a muerte con sus amigos, hermanos o primos, para luego hacer las pases instantáneas , cuando aparece un adulto entrometido.</p><p>Solo ellos podrían aplicar esa frase, que desconocen, hasta ser mayores y transformarse en personas politicamente correctas y aburridas.</p><p>Para casi todos, el trabajo diario, de dejar que la vida transcurra dentro de la fachada que exhibimos ,es suficiente y el plácido sueño llega, porque lavándonos las manos no vemos las manchas en la temida conciencia.</p><p>Para ser dignos de este corto plazo que es nuestra existencia, no tendríamos que esforzarnos tanto </p><p>por mostrar tanta cordura.</p><p>No hay ni habrá otra oportunidad de vivir un solo día, que no sea el momento presente, no basta con los diez mandamientos, ni con cadenas de oración o prejuicios divinos juzgados en camisón.</p><p>Basta con aceptar nuestros propios demonios y dejar volar nuestra imaginación, permitirnos para con otros la compasión y ser despiadados con nosotros si amerita la ocasión.</p><p>Es mejor que el sueño llegue tarde o pasar noches en vela, que adormecer la conciencia a la fuerza y subestimarla, como si no fuese nuestra.</p><p><br /></p><p><br /></p>kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097021196750866305.post-31228275460600338352024-01-30T01:59:00.000+01:002024-01-30T01:59:11.630+01:00Los huesos del alma.<p> En estos tiempos de oquedad, tan falsamente iluminada, donde pareciera que el alma</p><p>para subsistir tiene que ser vaciada.</p><p>Como si fuese la casa de la niñez, cuando nos toca la ardua tarea de ser arqueólogos</p><p>de nuestra propia historia, remover la tierra y encontrar huesos intactos y retazos de piel ya </p><p>desangradas.</p><p>Podemos hacerlo con maestría y cálculo académico , ser profesionales y meticulosos</p><p>en el trabajo de aseo. Pero no podremos evitar que el alma vuelva a sentir y se traslade</p><p>a esas tardes invernales, todos reunidos al calor del brasero.</p><p>Vaciar el alma de tanto recuerdo, a veces mal parido, que no quiere ni puede ser huido.</p><p>Es como encontrar esa foto en blanco y negro, ya gastada y amarilla, sin sentir ese nudo en</p><p>la garganta , y que no nos tiemblen las rodillas.</p><p>Vaciar el alma es como vaciar el hogar sencillo, donde crecimos, y descubrir en los</p><p>cajones derruidos, todos esos tesoros que yacían escondidos, el botón de una camisa,</p><p>la aguja y el dedal, que cosían los remiendos y las costuras del impoluto delantal.</p><p>Debatirse entre lagrimas , con la pregunta latente, si esto se ha de guardar.</p><p>Los muros de esa casa, que solo han sido un hogar cuando tenía alma, de padres, de</p><p>hermanos y fiestas de guardar, esas que nos ahogaron o nos dieron alas para volar.</p><p>Más cuando llega el día, que nos toca el inventario, ya no la vemos como entonces,</p><p>una guirnalda plateada, una tijera oxidada, pueden disparar como un arma con munición</p><p>pesada, y seguramente llevaremos las manos entrelazadas al pecho, para protegernos de las</p><p>balas que que vacían recuerdos, porque de eso vive el alma, que aunque no puede ser tocada,</p><p>es poderosa e inmensa, porque de todo lo que amamos, esta habitada.</p><p><br /></p>kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097021196750866305.post-32156825206420523102024-01-25T23:55:00.001+01:002024-01-25T23:55:10.766+01:00LA MECHA CORTA, Y EL HUMOR INTACTO.<p> Cosas tontas y no tanto, que me sublevan en en esta etapa casi anarquista de mi vida, que nuca hubiese imaginado que iba a soportar o callar, las miro con lupa, por si encuentro algún rasgo mío en ellas, para poder extirparlo a tiempo, no siempre lo logro, pero de verdad lo intento.</p><p>Son cosas chiquitas, que me incordian, como ese trocito imperceptible de comida que se mete entre los dientes, y no hay imagen o conversación, que nos pueda distraer de esa incomodidad. a saber:</p><p>Los que ponen comillas, escritas o marcadas con los dedos, muchas, tratando de hacernos entender algo que parece no entendimos, o algo que solo ellos saben bien, y nosotros ni idea. Los que gritan escribiendo, todo en mayúsculas, los que preguntan pero no te dan opción a la respuesta, los que te hacen después de no verte por mucho tiempo un multiple choice, los que piden un favor y lo acompañan de si no podés no importa, cualquiera que no sea mi nieto que me llame abuela, los que transforman tu anécdota en la suya, </p><p>los que van a comer y piden la cuenta por separado, los tacaños que no admiten que lo son, aquellos que no le alcanzan los platos a los que los atienden, y dejan propinas miserables y obvio los que no dejan propina. Los que cuentan historias no vividas, los que buscan la palabra olvidada y paralizan la charla, los optimistas con lo ajeno, y los que hacen cuentas del rendimiento de cualquier negocio, que no es el suyo, esos que te dan la mano, como si estuviesen tocando caca, los que comen y hablan en diminutivo, esos me desquician, Los que no saben su número de documento, los que pronuncian mal los nombres y los apellidos, (en la misma lengua ) los que se mimetizan con el lugar de turno, los que pierden el acento, los que saben todo de todo y de todos, los que no hacen el menor esfuerzo por adaptarse, los que dicen vengo y están yendo, los que anteponen el me, (el nene no me come) y ni hablar de los que dicen me se y no se me..ufff esos si me desatan bajos instintos, y los que chapean profesión.</p><p>Pero por sobre todas las cosas detesto al mentiroso que se cree sus propias mentiras, esos seres que no entendieron, lo fascinante de una mentira, que sea creíble y que solo nosotros sepamos que no es verdad, y tengamos el buen tino de saber como y a quién contar.</p><p>Ya tu sabes, algo que ni google pueda demostrar,</p><p> </p>kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097021196750866305.post-43582841373703583152024-01-21T23:03:00.004+01:002024-01-21T23:45:50.403+01:00NO SE COME TAN CALIENTE, COMO SE COCINA.<p> Sería tan fácil que ya no nos importasen las respuestas, a esas preguntas que tanto nos atormentaron, y dejar que se mesan en una cuna, hasta que caigan de sueño rendidas. Así no esperaríamos , lo que a ciencia cierta sabíamos, porque aunque fuesen respondidas, no cerrarían grietas y agrandarían heridas. </p><p>Sería tan maravilloso tener esa capacidad de liviandad, y depositar todo en el otro, como si de un recipiente de deshechos se tratase y tirar ahí toda la culpa, todo el dolor y el desamor, y hacerle después un nudo y arrojarlo al contenedor..</p><p>Que bueno y saludable, sería poder aplicar esa filosofía a la carta, del cuídate, priorizate, inyectarla en vena y dejar de oír el martillo que golpea sin sangrar el hueso que se resiste a quebrar. </p><p>Sería tan de agradecer que se silenciara esa voz intensa que grita en las vísceras , no lo hagamos, no claudiquemos y ahí estamos, volviéndolo a hacer, sin atender a razones que nos ayuden a encontrar un segundo sin agitaciones, y dejarle al tiempo que haga lo suyo, y nos conceda el beneficio de la resignación, para que el silencio, ese que nos regalan, no nos aturda, y poder encontrar dentro lo que el afuera no nos dio.</p><p>Sería tan fantástico, tener la receta,( para no pensar, para no desear, para conformarse, para justificarse) y una vez bien aprendida servirla en bandeja, con una cínica sonrisa, sin ansia, sin prisa, olvidando que no es comida lo que necesita el alma, sino una caricia.</p><p><br /></p><p><br /></p>kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097021196750866305.post-40933685203389527012024-01-14T21:24:00.000+01:002024-01-14T21:24:42.552+01:00Yendo al encuentro.<p> Me voy a ir despacio, me voy a sacar los zapatos para que no se oigan mis pasos cuando me este yendo.</p><p>Para que el eco de la suela en el mosaico se diluya, como una gota de rocío en un estanque.</p><p>Me voy a ir sin avisar, porque cuando uno avisa, está esperando de algún modo que lo detengan, que le digan cuántas buenas razones tiene para quedarse y reclamar unos te quiero a destiempo, que ya no importan, porque el ruido que precedió al silencio descalzo, los eclipsó.</p><p>Me voy a ir de esos lugares ausentes de mí, donde imploré que me acepten y descarté toda forma de no adaptarme.</p><p>Me voy a ir , porque la única opción de despedirme de quién no puede ni quiere entregarse, es sin palabras, sin vivir la despedida, porque si el otro no quiere despedirse, es porque nunca estuvo preparado para quedarse.</p><p>Hay que saber irse, dicen, de aquellos lugares donde ya no nos quieren, o nos quieren mal, y saber quedarse donde aún sin ruidos y sin estridencias, nos esperan, y que no nos necesiten para nada, pero nos quieran para todo.</p><p>Voy a ir desapareciendo en puntas de pie y conteniendo el aliento, hasta que sea imprescindible respirar,</p><p>haciendo equilibrios con los zapatos en una mano y buscando apoyo en una imaginaria pared con la otra y si es necesario, saldré en cuatros patas, con la cabeza gacha, y cuando pueda ver que estoy a salvo, respiraré a boconadas el aire que percibo, levantaré la cabeza y la mirada, me pondré los zapatos y ya no me asiré a imaginarias paredes. </p><p>Será mejor llegar tambaleante al lugar indicado, donde no dudo, habrá manos generosas que querrán sostenerme , que permanecer silenciosa esperando que, quién no me busca, pueda encontrarme.</p><p><br /></p>kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097021196750866305.post-79134624623341130672024-01-08T17:35:00.003+01:002024-01-08T22:00:48.906+01:00HASTA QUE EL OLVIDO NOS SEPARE.<p> </p><p>En este desamor, que me ha encontrado con la guardia baja y la moral cansada, como si anduviese por ahí caminando con la ropa mojada, he decidido irme de a poco, como si de un alzheimer prematuro se tratara.</p><p>Me iré un poco hoy que es domingo, y quizás vuelva el jueves o el viernes, sabiendo que así habré avanzado unos días hacia mi meta de olvidarte.</p><p>Me iré convirtiendo en un hilo conector que llegue hasta vos y así vayas olvidando mi risa de tu frágil y selectiva desmemoria, y de paso los te amo, que se impregnarán de telas de araña y se arrumbarán junto a la cortina a cuadros, que tu mujer tiene en la ventana de la cocina.</p><p>Y el hilo pasará por sobre mis besos interminables, que alguna vez dijiste, serían eternos y se volverán en tu no recuerdo, secos, cortos, desvaídos y muertos de frio, anticipando un invierno gélido y sombrío donde mis brazos ya no te darán calor, ni aliviarán tu temblor cuando te sientas caer al vacío, y no recordarás el olor de mi voz, ni mis gritos encendidos.</p><p>Ya no te haré falta, y mi alzheimer elegido, será el que lo logre , porque habrás aprendido a escuchar otro olor y le hablarás a otro cuerpo que no es el mio.</p><p>En ese preciso instante sabré que me he ido del todo, con la certeza de que estarás bien.</p><p>No le daré importancia a la mitad de mi alma, que vagará extraviada entre lagunas de todo lo que no hiciste, con tanta perseverancia.</p><p>Quizás perderme de a poco, los días impares, al principio, y los pares después, sean los que me lleven a olvidar el camino de vuelta y ya no preguntaré más, porque no pude ser menos intensa. Aunque ya se la respuesta.</p><p>De que nos hubiese servido la calma, en tamaña tormenta.</p><p>No pudimos salvarla, ni atravesarla, no bastaron mis alaridos, ni los pedidos de auxilio ni el rugir de las alarmas.</p><p>Es mejor que me vaya de a poco, la cabeza en enero y las piernas en marzo, y cuando ya no quede nada, estaré tranquila en septiembre, caminando por una playa soleada, y si te cruzás por mis ojos, no te voy a reconocer, porque vos ya me habrás olvidado en verano y yo en otoño también.</p><p><br /></p>kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097021196750866305.post-25882536304571883672023-12-23T22:47:00.001+01:002023-12-31T12:46:53.609+01:00Vivir solo cuesta vida<p> No sé que hace la gente con la cobardía, con la pesadilla de</p><p>mentirse a sí misma y la osadía de creer que está en desuso</p><p>la valentía.</p><p>No se que hacen, los que se cuidan de todo, los que amanecen</p><p>como si hubiesen dormido sin remordimientos por otro día </p><p>perdido.</p><p>No sé como hacen los que viven un día tras otro, todo repetido</p><p>calculando a pulso el mismo recorrido.</p><p>No sé como pueden echarse al olvido de lo acontecido ayer</p><p>como si no hubiese ocurrido.</p><p>No sé como hacen para no jugarse, y decir después que están</p><p>arrepentidos.</p><p>Con eso les basta? y siguen e ignoran. Cuál es la fórmula para</p><p>conformarse, con ser uno más y levantarse todos los días</p><p>a desayunar, oprimidos, apurados por llegar a tiempo donde</p><p>no son nadie y sentarse a esperar.</p><p>Que me lleve el diablo si tengo que claudicar y vivir una vida</p><p>sin expectativas , esperando a cobrar una magras monedas</p><p>oscuras y contaminadas de tiempo que jamás se ha de recuperar.</p><p>Que me lleve el viento si lo único que importa es lo material,</p><p>que me mate la lluvia helada si pienso que algo me voy a llevar</p><p>a cuestas cuando llegue mi hora final.</p><p>Que lo sepan todos, que nada he traído y nada me voy a llevar</p><p>que vayan buscando canciones para despedirme y se embriaguen con </p><p>vino, que me hagan un altar con un pedestal de arena y se pongan</p><p>mi ropa y calcen mis zapatos y salgan a caminar!</p><p>Todo eso pueden hacer, menos sentarse a esperar, un día tras</p><p>otro pensando que si tiene que suceder, sucederá!</p><p>Eso no es para nada cierto, para que suceda, tendrán que salir </p><p>a buscar.</p><p><br /></p>kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097021196750866305.post-74417777281141773412023-12-18T01:01:00.000+01:002023-12-18T01:01:44.771+01:00todo lo que está bien.<p> Llegar y que te esperen, volver y que te lleven, mirar desde la ventanilla</p><p>y ver que todo te es familiar, escuchar el murmullo afónico de voces y de</p><p>ruidos, de copas que se chocan con brindis a los ojos, mostrar tu dni, y</p><p>cargar la sube, apretón en el subte con tu sobrina fóbica, morirte de calor</p><p>y de frio en el mismo día, correr el colectivo y que te abra la puerta, los</p><p>puestos de diarios que destilan bronca y resignación, porque todo está en</p><p>las redes y en liquidación, aunque nada supera el olor a papel y el ingenio </p><p>por atraer la atención, con banderines y figuras que en Europa no se consiguen.</p><p>La lluvia de primavera que aparece de la nada, y el aroma, que aunque salpique</p><p>asfalto, es a tierra mojada. Los precios que suben atrevidos sin permiso, el dólar</p><p>que tiene 20 cotizaciones, para que no hagas cuentas, y leas el prospecto y</p><p>las contraindicaciones. La ciudad siempre abierta, que no cierra por vacaciones,</p><p>la calle Corrientes y una princesa que baila y al verla te sobrevienen palpitaciones.</p><p>Los amigos que vienen a decirte presente y hasta van a un cementerio a visitar</p><p>a los ausentes- Los más chiquitines que crecen y crecen y el barrio que se te </p><p>aparece y se abre bajo tus pies la infancia bendita, como una caricia de agua fresquita.</p><p>Y los semáforos que se ponen en verde, como cuando mis hijos le daban galletitas.</p><p>La complicidad de no explicar nada, de ser uno más en la selva de cemento, con</p><p>un pasaporte nuevo, y un presidente electo, cantar en la panadería de avenida Goyena, </p><p>como si no hubiese un mañana y sin verguenza ajena. Pasar un día de hermanas y una</p><p>cena de amigas, como una cita a escondidas. Atropellar las palabras, hasta vomitarlas</p><p>y aprovechar los silencios que curan heridas. Todo esto pasa en 15 días y no hay forma</p><p>humana, de <span> que la experiencia pase desapercibida. </span></p><p><span>La esperanza maldita de un amor que termina, porque nunca fue y solo contamina.</span></p><p><span>Me verás volver Buenos Aires querida, por un mes o por 15 días, y estaremos vibrando</span></p><p><span>con cada llegada y cada despedida, porque vos y yo sabemos que solo estando tan lejos</span></p><p><span>podemos estar tan cerca todavía!!!!</span></p><p><span><br /></span></p><p><span><br /></span></p><p><span><br /></span></p><p><span>e</span></p><p><span><br /></span></p><p><span><br /></span></p><p><span><br /></span></p><p><br /></p>kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097021196750866305.post-14687317011135168652023-10-28T01:15:00.002+02:002023-10-28T01:51:58.619+02:00Intensamente<p> He peleado y ganado, cientos de batallas.</p><p>He doblado las aspas de los molinos, cuando </p><p>no había viento y logré que giren.</p><p>He atravesado la barrera del tiempo, convenciendo</p><p>al reloj para que sus agujas se muevan a mi favor.</p><p>He acunado y mecido, mi desaliento, hasta convertirlo</p><p>en mi fuerza y mi alimento.</p><p>He gritado, he llorado, en ese desierto inmenso de</p><p>la soledad existencial y absoluta, viendo como se</p><p>caía el muro de hierro de mi inventada fortaleza.</p><p>He superado todos los limites de la lógica , la</p><p>apariencia y la vergüenza.</p><p>Me cuesta mucho recordar cuántas veces me he caído</p><p>y me he vuelto a levantar..</p><p>Pero no he conseguido ni por un segundo</p><p>acallar mi mente. Lo he intentado de todas</p><p>las formas humanamente posibles.</p><p>Más cuando llega la noche, que hago tardar</p><p>hasta que casi se junta con el día, ella esta ahí</p><p>lúcida, agresiva, da vueltas en redondo, hace</p><p>tremendas piruetas, me enfrenta y se revela y</p><p>no hace el menor esfuerzo por quedarse quieta.</p><p>Y yo le digo que BASTA, que ya está bien</p><p>que se relaje de una puta vez!</p><p>que me deje en paz, que se apiade de mí </p><p>ahora que estoy adentro de la temida vejez.</p><p>Entonces se ríe cínica y sarcástica ,me ataca</p><p>con munición pesada y me susurra al oído</p><p>con voz ronca color vino, que si quiero que</p><p>se calle no le de más de comer.</p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097021196750866305.post-53531932320770923612023-10-20T23:58:00.001+02:002023-10-21T00:11:05.547+02:00VIVIR PARA VIVIR<p> Y si hay que sufrir se sufre, y si hay que llorar se llora</p><p>Pero nunca ante la leche derramada.</p><p>Se sufre intentándolo todo, se llora por lo perdido</p><p>Pero nunca por la inacción </p><p>o la falta de intención.</p><p>Y si hay que gritar se grita, y si hay que insistir</p><p>se insiste.</p><p>Pero nunca darse por vencido.</p><p>Y si la causa lo amerita y si el corazón</p><p>lo pide, se hace posible lo imposible.</p><p>Pero nunca, nunca hay que aceptar que la</p><p>opción es replegarse.</p><p>Ni dejar que te bajen el precio a tu arrojo</p><p>ni permitir el disparate del desplante gratuito.</p><p>Y si hay que sanar se sana</p><p>y si hay algo que salvar, se salva.</p><p>Pero nunca hay que pactar con el que no hace</p><p>y que este sane, a nuestra costa en la mentira.</p><p>Y si hay que dejar la piel, la sangre y los sentidos</p><p>se deja, que a eso hemos venido.</p><p>A vivir lo bien vivido, a sufrir por lo perdido.</p><p>Pero nunca a dejar pasar la oportunidad de</p><p>sentirse renacido.</p><p>Que ya para eso esta el que nada puede</p><p>nada hace y todo lo toma y jamás probará</p><p>la voluptuosidad de sentirse agradecido.</p><p><br /></p><p><br /></p>kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097021196750866305.post-90681358551575791382023-10-07T21:11:00.003+02:002023-10-07T21:11:21.368+02:00CORRECCIONES SOBRE EL AMOR<p> <span style="font-size: large;">Había una vez, dos que se miraron y se enamoraron.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Vivieron una intensa historia de amor.</span></p><p><span style="font-size: medium;">No pudo ser.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Se despidieron y en ese abrazo intercambiaron sus corazones.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Alguien espero bajo la lluvia.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Alguien escribió sobre la arena.</span></p><p><span style="font-size: medium;">No entendían porque no podían sacarse de adentro.</span></p><p><span style="font-size: medium;">No sabían del intercambio en el abrazo.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Un día decidieron que ya era tiempo de saber.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Todavía no pudieron abrazarse y recuperar sus propias palpitaciones.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Cuando lo hagan, latirán al unísono.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Pero no habrá intercambio.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Porque había una vez, y sigue habiendo, pero es otra vez.......</span></p><p><span style="font-size: medium;">Y hubo encuentro, y el intercambio fue inevitable.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Alguien recuperó su corazón, frio, egoísta, indolente, cobarde</span></p><p><span style="font-size: medium;">y negador, aunque lo sintió raro, galopàba a destiempo,</span></p><p><span style="font-size: medium;">pasional y violento, había cambiado visiblemente al estar</span></p><p><span style="font-size: medium;">en otro cuerpo, y se dedico a ajustarlo, aquí y allá</span></p><p><span style="font-size: medium;">para que vuelva a su estado material.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Alguien sintió la fuerza de su corazón adolescente, latiendo</span></p><p><span style="font-size: medium;">de nuevo dentro de su cuerpo, valiente, arriesgado, dispuesto</span></p><p><span style="font-size: medium;">a todo, por este intercambio tan anhelado.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Alguien pregunto en ese encuentro, si te concedieran un solo</span></p><p><span style="font-size: medium;">deseo en este momento, el que sea, que pedirías?..y el corazón </span></p><p><span style="font-size: medium;">material recién recuperado, contestó , GANARME LA LOTERÍA!!</span></p><p><span style="font-size: medium;">Alguien supo, que hubo solo una vez, y que estos corazones</span></p><p><span style="font-size: medium;">jamás podrían latir al unisimo, y que el corazón de piedra</span></p><p><span style="font-size: medium;">terminaría por hacer trizas al de cristal.</span></p><p><span style="font-size: medium;">FIN.</span></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><br /></p>kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097021196750866305.post-52072472178507749442023-10-01T02:41:00.000+02:002023-10-01T02:41:06.245+02:00Planes para mañana.<p> Parece que no hay forma ni manera</p><p>de que el ser humano, medio, lineal,</p><p>construido a medida en forma milenaria</p><p>desde los bastos cimientos de la</p><p>religión y el poder, logre de algún modo</p><p>simple y sencillo, reconocer el valor de</p><p>la vida.</p><p>Hemos venido a morir, lo sabemos, </p><p>es la única certeza que tenemos, a partir</p><p>del razonamiento lógico y adulto.</p><p>Porque un niño adolece de esa constancia</p><p>y por eso pasa los primeros años de su existencia</p><p> como un suicida, como un demente sin</p><p>consciencia, que no escatima, en demanda, casi</p><p> malvada y osadía, desconociendo el peligro</p><p>y descubriendo todo a fuerza de caídas.</p><p>Ellos son como nosotros fuimos, y solo son </p><p>vulnerables al desamor, a la indiferencia y más</p><p>aún a la sobreprotección.</p><p>Esa que los adultos instalamos en forma vertical,</p><p>por su felicidad y la nuestra, sin tener en cuenta</p><p>que el niño es feliz, inmensamente feliz, aún con las rodillas </p><p>rotas y 10 puntos de sutura , con juguetes por doquier</p><p>o una caja de cartón llena de ollas y espumaderas,</p><p>inventando una canción.</p><p>Y gritan y patalean en busca de nuestra atención,</p><p>para que los llevemos a la plaza aunque llueva a cántaros,</p><p>y nos metamos con ellos en los charcos, hasta que salga el sol,</p><p>Y nosotros, pobre de nosotros, que conscientes de la muerte</p><p>tan presente, tan cercana, disfrazamos con paraguas, capas</p><p>botas y horarios para todo y para nada, nuestros miedos</p><p>más profundos de que se rompan, y seguimos insistiendo en</p><p> construir niños como</p><p>si fueran muros, duros y grises, que actúen como nosotros</p><p>que se les agote la sonrisa del hoy, y piensen en el futuro,</p><p>temerosos de arriesgar , y dejando todo lo bueno y divertido,</p><p>para ese mañana , que ni siquiera sabemos si va a llegar.</p><p><br /></p>kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097021196750866305.post-44594281158800269232023-09-24T02:06:00.001+02:002023-09-24T02:06:37.736+02:00Los días que, QUIZÁS, vendrán<p> En esta recta final, que parece ir como desproporcionada y urgentemente vertiginosa, hacia</p><p>una caída que es en toda regla, libre, que solo se detiene ante algún obstáculo, momentáneo </p><p>y fugaz , que distrae como un ruido inoportuno en mitad, de la noche, pero no impide el </p><p>resbalón, ya iniciado, en la montaña rusa, donde se avista con meridiana claridad el cartel de llegada,</p><p>dejando cada vez más lejos el de salida.</p><p>Y así se ven perfectamente delimitadas, las batallas que ya no son de librar, que no hay armas</p><p>que puedan combatir una guerra perdida, en esa lucidez extraña, de que ya no hacen falta</p><p>ni batallas ni guerras ni armas, porque no existen balas para derribar al enemigo, que no esta,</p><p>que nunca ha existido, y que como los monstruos tienen el tamaño, que darle hemos decidido.</p><p>En este enfrentamiento final, entre el miedo y la libertad, hay solo una frágil y transparente determinación,</p><p>que se asoma entre las trincheras, y que aunque herida de muerte, decide que todavía no es tiempo de</p><p>perecer en la víspera y lucha desbordada e inconsciente, por aferrarse al minuto siguiente, viendo </p><p>asomar en el horizonte, la bandera blanca del subconsciente, que no sabe de años, ni de rectas</p><p>finales y se yergue valiente entre los matorrales, con un grito inaudible, que rompe el silencio, he impone respeto, poniendo de pié a los descreídos, con una pancarta escrita con sangre que diga y repita, que viva la vida, que es hermosa, a pesar de todas las cosas, que quede lo lo que quede y a brindar por ella, que nada esta dicho hasta la última estrella.</p>kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097021196750866305.post-40780452045300305302023-09-14T00:17:00.000+02:002023-09-14T00:17:47.896+02:00LOS CAZADORES DE ALMAS<p> Hay gente que nace sin alma, no lo saben claro y no habrá quién lo confirme desde el ámbito de la ciencia.</p><p>Esta anomalía se irá manifestando desde la cuna, y ese vacío se alimentará con leche tibia del seno materno, consumida en forma voraz y demandante.</p><p>Crecerá siempre con sed y con hambre, porque ese ser carente de alma, nunca se sentirá satisfecho.</p><p>La gente sin alma, no vive, dura, no da, no puede dar, solo se queda en guardia a la espera de</p><p>lo que recibe.</p><p>Que por cierto siempre juzgará como poco o nada.</p><p>Se protegerá de todo y de todos, porque sin alma, no tendrá donde parapetarse, para saltar o para arriesgar.</p><p>Son seres que pasan invisibles ante los ojos y el olfato animal, porque ellos son tan perceptivos, </p><p>que no logran detectarlos.</p><p> La gente sin alma, se nutre de almas ajenas, las consume, las quema, se las traga como el fuego a la madera.</p><p>Cuando te topas con alguien sin alma, te lleva de a poco a su propio vacío, te invita a corromper,</p><p>tu alma comprometida, te arrastra con malicia y astucia a un pantano, del que no te ayudará a salir.</p><p>A veces se camuflan de buena gente, con la lagrima de cocodrilo oportuna y fugaz y la cuota justa de desmemoria e ingenuidad, para causar el efecto a medida de lástima y piedad.</p><p>Hay que tener cuidado, porque son coleccionistas de almas, te la roban, te la rompen, y como el alma no se puede implantar, la dejarán tirada, y saldrán una vez más a cazar.!</p><p><br /></p>kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097021196750866305.post-59227129256057427652023-08-29T01:42:00.000+02:002023-08-29T01:42:47.020+02:00EL SILENCIO DE LOS INOCENTES<p> Circula una antigua fábula, de una disputa entre un tigre y un burro.</p><p>El tema en cuestión era el color de la hierba, el burro le decía al</p><p>tigre, que la hierba era de color azul, a lo que el tigre, sensatamente</p><p>le decía, no, la hierba es verde , y así durante horas.</p><p>Hasta que el tigre, ya cansado, le propone al burro ir en busca del</p><p>buen juicio del sabio y poderoso león.</p><p>Cuando llegan ante él, el burro es el primero en hablar, y le dice</p><p>-Majestad, necesitamos de su sabiduría infinita, le he dicho al tigre</p><p>que la hierba es azul, y hemos discutido, porque el insiste en afirmar</p><p>que la hierba es verde.-</p><p>El león mira al burro, y le dice sin preámbulos , -tu tienes razón, la</p><p>hierba es azul, puedes marcharte- y mirando al tigre, le espeta -tu estás </p><p>castigado, con cinco años de silencio-</p><p>El tigre desolado y desorientado, le dice -pero majestad, porque me</p><p>castiga? usted sabe que la hierba es verde, no azul-</p><p>Y el león le contesta -por supuesto que la hierba es verde, pero te castigo</p><p>por perder tu tiempo discutiendo con el burro, que jamás aceptará su error,</p><p>y por hacerme, de paso, perder mi valioso tiempo-</p><p>-Este castigo de silencio te hará reflexionar, y ya no me molestarás</p><p>con estas contiendas inútiles.</p><p>La moraleja es muy buena, en un principio y sin profundizar demasiado,</p><p>pero hay que tener mucho cuidado y una enorme capacidad de comprensión</p><p>para distinguir que la solución no es castigar a quién dice la verdad,</p><p>involucrándose a punto tal de acudir con humildad al que tiene el poder</p><p>de impartir justicia.</p><p>Porque el burro, además de caprichoso y negador, al no ser castigado, volverá</p><p>a incurrir en la misma necedad una y otra vez. y puede que si nadie lo instruye,</p><p>ni le pone límites claros, un día ese burro, sea tan poderoso como el león</p><p>y entonces....teñirá la hierba de azul, y lo más probable es que ya nadie</p><p>recuerde siquiera, que la hierba era verde, porque todos aquellos que lo</p><p>cuestionaron, fueron condenados al silencio.</p>kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097021196750866305.post-17978399501567782412023-08-20T01:08:00.001+02:002023-08-20T19:41:36.781+02:00Entre vos y yo, Chico, hay algo.<p> Estaba pensando en esto de trascender, y en cuanto nos cuesta aceptar ese espacio finito, donde nuestro cuerpo exhala los 21 gramos que dicen que pesa el alma. En esa quietud desconocida del espacio infinito, y que en los tiempos voraces que vivimos, de tanta instantaneidad, muchas veces nos deja fuera de juego, porque aparentemente todo tiene una explicación, que algunos encuentran en la religión y otros en la tecnología.</p><p>Para mi, trascender es otra cosa, que no podemos programar ni forzar, solo sucede, y es tan personal, tan íntimo e intransferible lo que nos sucede cuando algo nos trasciende, aunque es muy posible, que, el que lo propicie nunca lo sepa, y eso me parece una pena, porque a mí me hubiese encantado que el Chico de rulos, que aparecía en el club del clan cuando yo era una niña, (que no encandilaba como el lánguido Palito, ni desataba gritos hIstericos como Jhony Tedesco) , hubiese sabido cuánto dejo en mí y cuánto sentí perder pedacitos de mí con su partida. Y como me llevó en un instante a los patios dameros del barrio, donde con granadina y papas fritas, nos sacaba a bailar, ese Chico, que no mirábamos , pero que seguro iba a terminar vencedor de la noche, con su sonrisa y sus ocurrencias, y nos robaría el primer beso con elegancia y gracia.</p><p>Me llevó a recordar las charlas en los bares, entre amigos, donde siempre está el que observa,</p><p>el que dice la palabra justa, sencilla pero impecable y certera.</p><p>Me transportó a esas anécdotas de los jóvenes que vienen del interior, a tratar de encontrar un lugar en la gran ciudad y aún lográndolo, nunca pierden el barrio, que triunfan despacio, sin alardes. Mejorando lo que tocan.</p><p>Me recordó que a diferencia de otros, no hace falta ser empalagoso para ser dulce, y que el humor</p><p>junto a la inteligencia son claves para enamorar.</p><p>Porque de este chico, una se enamoraba, no queríamos un revolcón como con Sandro. el tipo era</p><p>un artista, que trabajaba para serlo, que podía cantarle a un rey o a un mendigo, con la misma </p><p>humildad y calidad. Con el misterio justo de los Divos, sin perder jamás sus raíces santafecinas, en aquellas calles de tierra, donde su mamá lo llamaba a los gritos para que vaya a comer.</p><p>Se fue a su hora, a su tiempo, siempre cauto en sus expresiones, habiendo ocupado un lugar de privilegio entre los llamados Grandes de la escena nacional, pero creo que fue este Chico,</p><p>el que agigantaba con su generosidad y talento a quiénes estaban a su lado.</p><p>Me hubiese gustado mucho que sepa cuánto trascendió en mi vida, y decirle al oído, </p><p>No quisiera yo morirme sin tener algo contigo.</p><p><br /></p>kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097021196750866305.post-52426498333519614672023-08-15T02:27:00.000+02:002023-08-15T02:27:32.237+02:00LLUEVE SOBRE MOJADO<p> No se que música podría ponerle a este sentimiento que me atraviesa y me traspone.</p><p>Mi país, increíblemente inmenso a lo largo y a lo ancho, con tanta belleza desparramada,</p><p>con tanta gente valiosa, valiente, renaciente, floreciente, con tanta historia, que nos </p><p>llueve y llueve sobre mojado.</p><p>Con tanto coraje matado a golpes de cobardía, con una picardía tan inteligente como</p><p>peligrosa.</p><p>Todo lo tenemos, hasta el último rincón del fin del mundo.</p><p>No hay, no hubo ni habrá, nadie más contradictorio que un argentino, ni bueno ni malo, como diría Borges, solo incorregibles.</p><p>No hay, no hubo ni habrá, más rápidos mentalmente, ni más pasionales, ni más inconscientes,</p><p>ni más osados, siempre críticos , siempre mirando al norte, siempre bajándole el precio a</p><p>los ídolos vivos, para glorificarlos después de muertos, siempre unidos y divididos, agrietados, por la politica, el fútbol , por la verticalidad de ideas y el señalar con el dedo.</p><p>Quizás haya que pasar varios infiernos, como muchos que nos ha tocado migrar, ver de lejos </p><p>los que están cerca no ven, hacerse cargo de las quemaduras y los injertos, para entender que el mundo es un pañuelo, que el sueño americano es el mismo que el de cualquier argentino, que nace en una villa o es abandonado al nacer y tiene que buscarse la vida, limpiando vidrios de autos o haciendo piruetas en un semáforo , o quizás es un Favaloro, un Tevéz o un Maradona que nace en el medio de la nada misma, pero tiene unos viejos humildes y luchadores que le hacen la gamba.</p><p>No son los políticos los que no van a salvar la vida.</p><p>Pero olvidar que que la época , mas siniestra, doliente, indigna y asesina que vivió nuestro país</p><p>fue la dictadura, es ser necios, sin memoria. Ahí nos convertimos en la Doña Rosa de Neustard,</p><p>nos enfrentamos pobres contra pobres, lastimosamente, como esos hombre y mujeres que no saben amar y destruyen e invalidan a quiénes los aman.</p><p>Ejercer nuestro derecho a votar, aunque a veces pase que tenemos que elegir entres susto o muerte</p><p>sigue siendo el mayor acto de libertad de un ciudadano.</p><p>Ser conscientes de que todo empieza y termina en casa, y que un político es uno de nosotros, con intereses personales, con ansias de protagonismo, que se rodeará de obsecuentes que lo adulen, igual que nosotros, que será corrupto porque el sistema lo corromperá y se justificará con la herencia, como nosotros en terapia.</p><p>Y saber que si no podemos con nuestras parejas, hijos, hermanos, amigos y nos quedamos esperando</p><p>que alguien piense por nosotros, y nos haga Buenos, cuando lo cierto es que no podemos ni ponernos de acuerdo con unos bienes heredados o no tenemos la mínima empatía por el dolor del otro, no creo que ni la derecha, ni la izquierda, ni el comunismo o el socialismo o en liberalismo, puedan ayudarnos.</p><p><br /></p>kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097021196750866305.post-88881846858476737002023-08-08T00:20:00.000+02:002023-08-08T00:20:02.584+02:00DESCONFIO<p> Desconfío fuertemente de los que se escudan de todo y de todos,</p><p>con aires amables y hablando en voz baja.</p><p>De los que no gesticulan, ni muestran su intención.</p><p>De los que piden favores, mientras dicen, si no podés no importa.</p><p>De los desmemoriados eternos, que cuando algo se derrumba,</p><p>esgrimen, yo te lo dije, no te acordás.?</p><p>Desconfío de los que hablan en diminutivo, cuando te quieren</p><p>convencer de un falso argumento.</p><p>Desconfío de los que dicen haberte pedido perdón mil veces,</p><p>haciendo alarde de su caridad e ignorando que han incurrido en</p><p>la misma falta 999 veces antes.</p><p>Desconfío de los que mienten por mentir, incluso perjudicándose a </p><p>si mismos y subestimando a quién tienen enfrente.</p><p>Desconfío de la gente que no se involucra, que se preserva de</p><p>los vivos y de los muertos.</p><p>De lo que pudiendo no hacen y buscan culpables, afuera y adentro.</p><p>Desconfío de los que no quieren hablar de su propia muerte,</p><p>como si eso los alejara de su vida inerte.</p><p>De los que viven aferrados a las cosas, de los tacaños, de esos</p><p>desconfío más que de los engaños.</p><p>Desconfío de los que no tienen humor, de los que creen que el </p><p>mundo les debe algo.</p><p>De los que hablan bonito y pausado, mascando bronca.</p><p>De los que esconden siempre un as en la manga.</p><p>De los tarados, de los piojos resucitados , de los que se convierten</p><p>en masa para justificar su corrupción y en únicos para exigir justicia.</p><p>Y por sobre todas las cosas, desconfío hasta los huesos, </p><p>de los necios, los hipócritas, los negadores, que no acompañan</p><p>una sola de sus palabras con hechos.</p>kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097021196750866305.post-77221716951243006222023-06-18T01:02:00.005+02:002023-06-18T01:02:48.528+02:00USTED SABE.<p> Mire yo hace años, que le quiero escribir a usted,</p><p>pero vio? como se que no puede leer esto, porque</p><p>los muertos no leen, o eso creo, lo fuí posponiendo.</p><p>Pero en estos últimos tiempos, de oquedad, mentiras</p><p>y desamor que me tocaron y me hundieron, lo tengo</p><p>todo el día en la cabeza y mucho en el corazón, y </p><p>no me tiene que preguntar porque, porque ahí se lo</p><p>dije, y usted sabe y entiende, porque me conoce bien,</p><p>con usted fuimos cómplices y testigos.</p><p>Aunque usted corrió con la ventaja de tenerlo todo</p><p>por duplicado, y no es un reproche, entiéndalo bien,</p><p>porque usted se las arregló de maravillas, para partirse</p><p>en dos y fácil no debe haber sido, lo sé.</p><p>Pero mire lo que le digo si usted no se hubiese muerto,</p><p>la cosa habría sido más llevadera, porque uno va sanando</p><p>y siempre sabiendo que por ahí andaba llevándome consigo,</p><p>Ahora lo sé, usted sufrió mucho más que yo, mientras estaba</p><p>vivo, sin mí y conmigo.</p><p>Hasta que se fue del todo , entonces usted me habito, me invadió</p><p>súbitamente, sutilmente, se instalo en cada rincón de su muerte</p><p>y mi vida.</p><p>Pero usted tiene que saber, que mientas este viva , usted seguirá</p><p>conmigo, porque siempre supo como atravesarme, sin dejarme</p><p>herida.</p><p>Ahora siga no más con sus cosas y yo con las mías.</p><p>Quizás otro día, me inspiro y le vuelvo a escribir, pero desde</p><p>la otra versión que usted conoce de mí, mucho más divertida. </p><p><br /></p><p><br /></p>kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097021196750866305.post-44689554113260459882023-06-02T00:36:00.000+02:002023-06-02T00:36:32.278+02:00THE BEST<p> Atravesada por la muerte de la inigualable e irremplazable Tina.</p><p>Tina la negra con voz de trueno y piernas de infarto, que lució estoica hasta los setenta y tantos,</p><p>sin temor al ridículo , porque que carajo es el ridículo , ese que dicen los imbéciles del que no </p><p>se vuelve ? la humanidad entera es absolutamente ridícula e indigente de osadía.</p><p>Y a mi me sigue atravesando la vida cabrona, llena de gente indolente que para ocultar su propia</p><p>invisibilidad se ata al carro de la elocuencia, de la frialdad, del miedo a todo, con los pies atascados</p><p>en el barro, en suelos de simil parquet, donde cada noche levantan una lámina , y entierran sus</p><p>despojos, para que nadie los vea, y como son tantos, empiezan a moverse solas, y hacen ruido,</p><p>ruido hueco y no existe panel de caucho que lo elimine, le salen jorobas, al pobre suelo, aquí y allá</p><p> rechinan como los dientes y huelen a peste.</p><p>Las Tinas, las sobrevivientes, se pintan el pelo de varios colores, se emborrachan solas en los</p><p>balcones, se compran sus propias flores y adornan los vacíos jarrones. No son valientes, que va!</p><p>son temerarias, sufrientes, conscientes de su propia muerte, viven ganándole milímetros al día siguiente</p><p>aman apasionadas y se desgarran la piel, para volver a nacer cada mañana.</p><p>Van y vienen de ese ridículo, del que hablan los pobres de alma, que tanto miedo tienen a las melenas largas y acortar las faldas, para salir a conquistar la vida, y sentir el vértigo de emerger en andas,</p><p>tan desconfiadas y mustias, se vuelven esas almas, que tiñen de musgo el verde esmeralda.</p><p>Somos casi todos, tan cabrones, tan ladrones, que nos reservamos mezquinas acciones, para asegurarnos</p><p>que nuestra desidia será perdonada, y que debajo del suelo nadie hurgará , esa vanidad ridícula,</p><p>que no nos deja levantarnos de nuestras cenizas, como lo hizo Tina, esa negra bella, esa guerrera</p><p>indomable a puro coraje y rock and roll.</p><p><br /></p>kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097021196750866305.post-23323160610816475602023-05-21T00:39:00.002+02:002023-05-21T00:39:43.479+02:00LOS GRISES SIN ALMA<p> Y entonces todo se tiño de gris topo,</p><p>de gris desteñido </p><p>de tan usado y raído</p><p>Se convirtió en algo que ni teñido</p><p>y vuelto a teñir, podría recuperar</p><p>una pizca de brillo, aunque más no </p><p>fuese un negro distraído.</p><p>Como esos cielos de nubes plomizas </p><p>que amenazan y no cumplen, que no</p><p>se mueven , </p><p>que ni la lluvia los quiere,</p><p>porque ya no palpitan.</p><p>Todo gris plomo, todo gris topo</p><p>en todas las tonalidades de grises,</p><p>cobardes, intranscendentes, miserables</p><p>tacaños, absurdos, negadores,</p><p>que no se atreven, que se protegen</p><p>de los arcoíris y los atardeceres.</p><p>Grises tristes, fascistas, tiranos,</p><p>acostumbrados a esconderse tras las</p><p>rendijas, a espiar, a los rojos, a los verdes</p><p>y los anaranjados, posándose cuando pueden</p><p>sobre ellos, para opacarlos, machacarlos y</p><p>quitarles la esperanza.</p><p>Y entonces, los grises, los topos, los plomizos</p><p>esgrimirán dictadores y elocuentes</p><p>que el gris es el equilibrio y la razón.</p><p>Gritarán cada vez más fuerte, que es más</p><p>duradero, porque si algo les gusta a </p><p>los grises es durar, no andar por la vida</p><p>llenos de destellos e inútiles sueños de</p><p>iluminar y ser iluminados.</p><p>No entendieron nada, dirán los grises, </p><p>argumentando que, clavo que sobresale debe ser</p><p>golpeado hasta hundirse en la pared y</p><p>ser obediente y domado convirtiéndose en lo suficientemente</p><p>gris, para que no se sienta destacado.</p><p><br /></p><p><br /></p>kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097021196750866305.post-6623812053533398002023-04-28T02:02:00.000+02:002023-04-28T02:02:51.128+02:00LOS MISERABLES<p> El, le dijo cuando se reencontraron, hoy es el día más feliz de mi vida</p><p>Ella dijo, y también de la mía.</p><p>El dijo, por vos mato, sin vos muero.</p><p>Ella dijo, por favor, no mates ni mueras. </p><p>El dijo, yo te amo más.</p><p>Ella dijo, imposible.</p><p>El prometió y juro en vano y no cumplió</p><p>Ella lo creyó debíl y se proclamó intensa.</p><p>El empezó a mentir sin piedad</p><p>Ella atacó con brutal honestidad.</p><p>El le temía a la verdad y a su memoria voraz</p><p>Ella cambió su poesía amorosa, por verborragia mordaz</p><p>El se proclamó su dueño, en las sombras y al calor de su hogar.</p><p>Ella que lo amaba, convirtió su casa vacía de él , en un altar.</p><p>El no dejaba un hueco de la vida de ella sin hurgar.</p><p>Ella lo dejo hacer, cada vez mas sarcástica y con</p><p>la boca llena de hiel.</p><p>El la culpo por su impotencia y su cobardía</p><p>repitiendo que tanto la quería.</p><p>Ella se fue quedando vacía , seca, dolida.</p><p>El la abadono todos los días</p><p>con justificación y excusas tardías.</p><p>Ella aún así , creyó que quizás se podía.</p><p>El no quería, ni realidad ni fantasía y gritaba a voz en cuello</p><p>que ella nunca lo entendería.</p><p>El sacó a relucir todas sus manías remanidas</p><p>y asestó el golpe final, diciendo que era INNECESARIO</p><p>hacer algo por ella, sin piedad y sin ninguna empatía.</p><p>Ella atesoró lastimosamente esa palabra, y finalmente</p><p>entendió que era solo INNECESARIA, en la vida de</p><p>él, porque su luz, encandilaba su pobre vida vacía.</p><p><br /></p>kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097021196750866305.post-37509060848133051732023-04-16T01:18:00.000+02:002023-04-16T01:18:56.502+02:00SIN PENA NI GLORIA<p> </p><p class="MsoNormal"><br /></p>
<p class="MsoNormal">Habrá que ponerse de pie, tirar las muletas ,</p>
<p class="MsoNormal">Que usamos sin necesitar, y nos sacaron callos</p>
<p class="MsoNormal">De tanto no encontrar lo que buscamos.</p>
<p class="MsoNormal">Habrá que coser heridas, con hilos de valentía</p>
<p class="MsoNormal">Esa misma de la que echamos mano, cuando</p>
<p class="MsoNormal">Creíamos que bastaba con lo que deseábamos.</p>
<p class="MsoNormal">Habrá que hallar el olvido a fuerza de recuerdos,</p>
<p class="MsoNormal">Sin escatimar en recursos ni esfuerzos, </p>
<p class="MsoNormal">Para no borrar ni un solo dolor en el recorrido.</p>
<p class="MsoNormal">Habrá que ni soltar ni saltar, ni aplicar el optimismo</p>
<p class="MsoNormal">Raído, de que no importa lo que paso y lo que viene</p>
<p class="MsoNormal">Será mejor, porque era lo merecido.</p>
<p class="MsoNormal">Habrá que crear un diccionario, con las palabras</p>
<p class="MsoNormal">Que nos dijeron, y operarlas con un experto bisturí</p>
<p class="MsoNormal">Que no deje duda alguna, de que había que extirpar</p>
<p class="MsoNormal">Y dejar el agujero al descubierto, hasta que deje de
sangrar.</p>
<p class="MsoNormal">Habrá que barajar y dar de nuevo, esta vez conociendo</p>
<p class="MsoNormal">El juego y marcando las cartas, porque no parece haber</p>
<p class="MsoNormal">Sido suficiente jugar limpio y sin miedo.</p>
<p class="MsoNormal">Habrá que ponerse de pie y dejar que la sangre fluya</p>
<p class="MsoNormal">Otra vez, siendo más cuidadosos y que llegue al </p>
<p class="MsoNormal">Corazón sin desgarrarnos los `pies.</p>
<p class="MsoNormal">Habrá que diseccionar cada abandono, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>cada avalancha</p>
<p class="MsoNormal">De victimismo recibido, cada sueño derrotado</p>
<p class="MsoNormal">A base de necedad y maldad preconcebida, para que</p>
<p class="MsoNormal">Cuando volvamos a caminar, no entremos en pánico</p>
<p class="MsoNormal">De volver a caer, porque solo se cae, si estamos de pie.</p>
<p class="MsoNormal">Habrá que dejar que el destino cobre su venganza con los que</p>
<p class="MsoNormal">Huyeron a las trincheras, cuando estallaron las bombas,</p>
<p class="MsoNormal">Poniéndose a salvo, cerrando los ojos, para no ver<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>al</p>
<p class="MsoNormal">Compañero herido.</p>
<p class="MsoNormal">Habrá que crear un registro de desertores cobardes,</p>
<p class="MsoNormal">Con nombre y apellido, para que nadie cuente con ellos</p>
<p class="MsoNormal">Para ninguna batalla, y por sobre todo, para que no puedan</p>
<p class="MsoNormal">Festejar victoria alguna.</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>kety mangionehttp://www.blogger.com/profile/04914257123540514988noreply@blogger.com0