domingo, 29 de marzo de 2015

Breaking Bad (ó lo que sería #hincharselaspelotas)



Escribe Kety Mangione
Post. K.M. 29/03/2015

A veces me siento como un recuerdo que se quedo quieto, como la lluvia a punto de caer (como dice la canción de Vicentico) me remito a la mejor versión de mi y solo la encuentro en las fotos viejas, en esas de la kodak fiesta, donde todo, pelo, cara, ropa, parece del mismo color, y sin embargo era todo color y ebullición, la vida era por decirlo de algún modo vida en estado puro, no era dietética, ni sintética, tenia matices, doble sentido, chistes que alegaban a todo tipo de discapacidades, enfermedades y mutilaciones, de los desengaños y las desgracias nacían los poemas más maravillosos que luego se convertían en tangos memorables o canciones de rock que  ponían nuestra sangre en movimiento, eran machistas, descalificativas, desgraciadas y altamente reales y románticas, no llorábamos por los rincones porque Discepolo nos hacia pedazos como percantas amuradoras, o abandonicas mal agraqdecidas, disfrutabamos de semejantes moustros poéticos, nos identificabamos en cada palabra. Hoy por alguna razón nos hemos vuelto desabridos, estirados, políticamente correctos, buscando palabras rebuscadas para definir la cotidianedad, un linyera es una persona en situación de calle, un discapacitado, alguien con capacidades diferentes, un negro un persona de color, de que color? Negrooooooo...un piropo es una situación de acoso, y sabes que? me recago en la puta madre que lo parió. Todos tan correctitos, todos tan con el dedito estirado, diciendo este es corrupto, este es machista, esta es sumisa, todos tienen una pantalla armada, todos hacen cadenas de oración y publican fotos de gente que maltrata animales, todos te ponen una foto del pobre Jesus para que camine por tu casa y se lleve todo lo malo, o de la Virgen de los Milagros para que ayude a los inundados, todo dura un me gusta, un compartir, un oh cuanta verdad, pero nadie mueve el culo de la puta silla, o levanta los ojos del maldito teléfono.
Yo me cansé, me cansé de todo. Tengo un hartazgo que no me lo banco más, todo el tiempo veo gente publicando carteles dirigidos a no se quien diciéndole a tampoco se muy bien quien que la envidia lo cocine, que si te molesta mi éxito mejor freite en aceite, que los que escuchan música sin auriculares son unos negros de mierda, que los que te afanan las billetera o el celular son unos negros hijos de puta, y a continuación esa mima persona pide una cadena de oración para Menganito y un compartir para juntar firmas para unos negritos que como son chiquitos todavía no son de mierda.
Me cansé, de escuchar que ser bueno Garpa, no garpa un carajo, a nadie le importa un bledo, podes ser bueno toda tu vida que si la cagas una vez ya será suficiente para que pierdas todos los me gusta y te crucifiquen. Encima no somos buenos, esta sociedad nos hace malos, todos vamos pisando el puto palito, todos nos movemos en la cuerda floja y en algún momento plaff, patinamos.
Hace tres semanas mi vecina de arriba me dijo que estaban juntando firmas para que un tipo que entrena los delfines en el Aquario de Palma, sea despedido, porque lo filmaron tratando mal a los delfines, yo había escuchado el tema en los noticieros y lo había leído, como no? En Facebook, y le dije sí claro, pobres bichitos mal tratados y firmé, el tipo se suicidó la semana pasada, después de 35 años de una carrera intachable, no pudo soportar la presión y todas las cosas que habían dicho de él.
El tema es que al parecer el vídeo había sido manipulado por un compañero por no se que razones, y yo la verdad me sentí una puta asesina, que mierda tengo yo que firmar, que carajo sé del tema, más de lo que me mostraron, así sin contrastar.
Hace ya mucho tiempo que me pasa , no creo en nada absolutamente nada de lo que leo, por  más que lo expliquen 500 veces, y las 500 digan lo mismo, ya no creo, todo me genera desconfianza, suspicacia, todo me indica una segunda lectura, me pase la vida siendo buena gente, trabajando como una marrana, no alcanzaba un trabajo ? entonces dos, no alcazaban dos ? entonces tres, hay que colaborar, hay que ser buena hija, hay que ser buena empleada, hay que ser buena jefa, hay que ser buena madre, buena hermana, buena amante, discreta,compinche, divertida, generosa, sí todo eso, yo fui todo eso, y guarde secretos y metí juntos con mis muertos los muertos de otros en mi placard, hasta que lo tuve que cerrar a presión, hasta que se me oprimió el corazón de tenerlos guardados y salvados a cal y canto, guardo todavía los muertos de personas que me han olvidado y traicionado, que son capaces hoy de juzgarme o ponerme a prueba, guardo secretos de personas que no ameritan ni el saludo, pero yo los guardo, por ética, por que me han sido confiados, porque no esta en mi naturaleza la traición.
Pero ahora me cansé, ahora me siento como Walter White en Breaking Bad, todo el tiempo cuando miraba la serie, yo me decía, ¿como es posible empatizar con este tipo? Pero sí, empatizo con él como la mayoría de la gente que veía la serie, porque es un tipo común, oscuro, aburrido, cansado, un tipo que para su cumpleaños número 50 su mujer le regala una paja de mierda, hecha con una mano mientras que con la otra sigue jugando con la computadora, y que más tarde cuando el junta la guita en pala, ella tan mojigata y buenorra, se levanta de noche para comprobar que la guita sigue ahí en el puto sótano. Y eso es lo que me pasa, me pasa que parece que nada alcanza, ni las buenas acciones, ni romperte el alma, ni capacitarte, ni ser inteligente, nada no basta una mierda y no hablo de no tener suerte en lo económico, eso es solo una cuestión secundaria, y el problema del 90% de la humanidad, por lo tanto mal de muchos consuelo de tontos, hablo de remarla en un mar de dulce de leche, de vivir para los otros, de sacrificar tu vida y tu tiempo por el bienestar de los de más, de cumplir con tus obligaciones y que un día te tape el agua y te sientas tan solo y tan lejos de la orilla que seas capaz de hundirle un poquito la cabecita a quien sea por salir a flote-
Como Walter, lo único que me importa es mi familia, la de sangre y la elegida, cada vez más reducida, cada vez más achicada de tanta pantalla se fueron derritiendo, de tanto ser políticamente correctos, evitando herir suceptibilidades, evitando los piropos, mintiendo sobre sus verdaderos comportamientos, pendientes de las vidas ajenas y metidos en burbujas de consumo e instantanedad, perdieron su color, como las fotos de la polaroid.
No me planteo si esta bien o si esta mal, ya he transcurrido las tres cuarta parte de mi vida, y si tengo suerte y me queda tiempo no pienso perderlo en lamentarme de  algunas malas acciones, de patear el tablero, de volverme descreída, y antes de irme del todo, y siempre que no enganche un piloto suicida, voy a ir sacando uno a uno mis muertos del placard (no se preocupen solo los mios) y con cada uno que saque a la luz me voy a sentir más liviana, más real y más completa.

Seguramente los que bajen de noche al sótano a comprobar que sus muertos siguen ahí bien guardados, serán los más críticos e indolentes, pero la verdad a mi desde ahora y en más me importa una reverendo pepino.