LA GUERRA DE NADIE.

 

Cuando hablamos de la guerra de nuestras Islas Malvinas, los que hoy tenemos más de 50 años, no sabemos muy bien como enfocarla, si desde un contexto político, en medio de una dictadura que expiraba y que lo mismo un día apaleaba en plaza de mayo a manifestantes, que gritaban a voz en cuello “el pueblo unido, jamás será vencido”, que al otro se alzaba en los balcones de la Rosada, arengando a esos mismo manifestantes, para que combatan y luchen en una batalla campal, desigual, demencial y malparida, con el caliente y patriótico discurso del dictador de turno, que vociferando y envalentonado por el baño de masas, prometía recuperar las Islas, con la valentía pusilánime que le otorgaba un ejercito envilecido de poder mal sano, acostumbrado a ser convincente y obsecuente, no se le movía un pelo al decir, “que vengan los ingleses, no le tenemos miedo, les presentaremos batalla” . Y así la locura colectiva, junto con el espíritu patriota, convergieron para que unos chicos inexpertos y asustados, pero que por primera vez eran tenidos en cuenta y sacados del fondo del mapa, marcharan hacia un destino de desatino absurdo y absoluto.

Todo era una gran kermesse, los medios enardecidos, incitaban al despropósito, las mujeres tejían mantas y bufandas, para unos soldaditos, que en su casi totalidad, venían de provincias como Catamarca, Jujuy Corrientes, con climas antagónicos a los de nuestro Sur, tan gélido y árido como inhóspito, por lo cual esas magras mantas y bufandas tejidas a 2 agujas, (de llegar a tiempo) hubiesen sido una curita, para soldar una fractura expuesta.

Entre tanto nuestros hombres, niños todavía, ateridos de frio y dolor, morían por la Patria, invocando a sus madres a gritos desgarrados, esquivando misiles y bombas con las manos congeladas, hambrientos, solos, heridos, resistiendo. Por ahí y por allá, la izquierda, la derecha, Pinky e Ignacio Copagni, las damas desprendiéndose de sus joyas como en 1810, pero en vivo y en directo, y la sangre inocente manchando las manos de todos. Cientos de adolescentes envueltos en banderas, sin nombre, porque muchos no llegaron siquiera a ser nombrados.

Que pasó? Que nos pasó? En cada uno de estos héroes póstumos, había un corazón que dejo de latir, aún en aquellos que volvieron con vida. No hubo compasión para esas almas dolientes, que quizás nunca supieron porque y por quién luchaban.

Siempre recordaré las palabras de mi padre, aquel 8 de abril de 1982, en una reunión familiar, donde todos alardeaban del orgullo de ser llamados a combatir, él,  un tano del sur, que había sido prisionero nazi y que nunca hablaba de esa experiencia maldita, golpeó la mesa, nos miró y dijo.

Son una manga de imbéciles, no se puede festejar una guerra! No tienen idea lo que es una Guerra!

Y no, no teníamos ni idea.

MAS QUE NUNCA, NUNCA MÁS.

 

“Quiero saber, siempre habrá una luna de polvo y huesos para mí ,si no he de tener un sol

este será mi último vuelo, en mi última venida a los cielos(.....)

tu hijo es hombre, tiene perros clavados en las ingles, de negras cabezas, sin embargo

pobre te pide a tropezones, ya nada más, un solo día madre (….)

Palabras Escritas por Ignacio Ikonicoff a su madre, luego de haber sido secuestrado el 12 de junio de 1977, junto a su esposa. Tenía 35 años. No hay testimonios de su paso por un centro de detención, están desaparecidos desde entonces. Junto con los poetas, filósofos, periodistas y escritores. Agustina Muñiz Paz, Ana María Ponce. Roberto Santoro, Francisco Urando (muerto en combate) Rodolfo Walsh (secuestrado y desaparecido el 26.3.1977). Entre otras miles de almas.

Sus cartas y testimonios, fueron hallados y recopilados en el año 2005, casi 30 años después de su desaparición.

Durante los años ·70, en nuestro país, el cielo dejó de ser celeste, con nubes blancas, para convertirse en un permanente firmamento plomizo, negro, un agujero infinito, donde cada destello de sol era aniquilado, consumido. Aunque conscientemente, no todos podíamos advertirlo, confundidos unos, influenciados y divididos otros, entre el “algo habrán hecho” y la obediencia debida, creíamos (porque no pensábamos) que la violencia se combatía con más violencia y que la disciplina y el silencio (que era salud) forjaban hombres y mujeres de bien.

Aún en estos tiempos, casi 50 años después o 500 según como se mire, discutimos si fueron 7000 o 30000 los desaparecidos, con tanta indolencia como liviandad.

Pero lo cierto es que a los dictadores, a los tiranos, no le gustan los poetas, ni los artistas, ni los que piensan o se resisten a la intransigencia de lo tangible.

En aquellos años de plomo fueron desaparecidos casi 150 escritores, muchos de ellos poetas.

Será quizás porque las palabras son más potentes que las balas, más convincentes que la tortura y más sanadoras que la medicina. Será porque se puede ametrallar un cuerpo, pero no se puede matar el alma. Será porque la palabra trasciende más allá de la muerte y deja un rastro atemporal que jamás desaparece? Si no fuese tan demencial, tan inaudito y desgraciado, que la humanidad sea inducida a aniquilar su pensamiento, para actuar en masa, en nombre de dioses, lideres mesiánicos o dictadores de turno, sería hasta tierno e infantil, que hombres y mujeres tan poderosos, le teman a los poetas, a los escritores, a los artistas y a cualquier ser viviente, sensible y con pensamiento propio. Que nunca más se acallen las voces de nuestro pueblo, que nunca más cerremos los ojos y el corazón. Que nunca más nos sometan al olvido y nos hagan desaparecer el alma.