Vivir solo cuesta vida

 No sé que hace la gente con la cobardía, con la pesadilla de

mentirse a sí misma y la osadía de creer que está en desuso

la valentía.

No se que hacen, los que se cuidan de todo, los que amanecen

como si hubiesen dormido sin remordimientos por otro día 

perdido.

No sé como hacen los que viven un día tras otro, todo repetido

calculando a pulso el mismo recorrido.

No sé como pueden echarse al olvido de lo acontecido ayer

como si no hubiese ocurrido.

No sé como hacen para no jugarse, y decir después que están

arrepentidos.

Con eso les basta? y siguen e ignoran. Cuál es la fórmula para

conformarse, con  ser uno más y levantarse todos los días

a desayunar, oprimidos, apurados por llegar a tiempo donde

no son nadie y sentarse a esperar.

Que me lleve el diablo si tengo que claudicar y vivir una vida

sin expectativas , esperando a cobrar una magras monedas

oscuras y contaminadas de tiempo que jamás se ha de recuperar.

Que me lleve el viento si lo único que importa es lo material,

que me mate la lluvia helada si pienso que algo me voy a llevar

a cuestas cuando llegue mi hora final.

Que lo sepan todos, que nada he traído y nada me voy a llevar

que vayan buscando canciones para despedirme y se embriaguen con 

vino, que me hagan un altar con un pedestal de arena y se pongan

mi ropa y calcen mis zapatos y salgan a caminar!

Todo eso pueden hacer, menos sentarse a esperar, un día tras

otro pensando que si tiene que suceder, sucederá!

Eso no es para nada cierto, para que suceda, tendrán que salir 

a buscar.

todo lo que está bien.

 Llegar y que te esperen, volver y que te lleven, mirar desde la ventanilla

y ver que todo te es familiar, escuchar el murmullo afónico de voces y de

ruidos, de copas que se chocan con brindis a los ojos, mostrar tu dni, y

cargar la sube, apretón en el subte con tu sobrina fóbica, morirte de calor

y de frio en el mismo día, correr el colectivo y que te abra la puerta, los

puestos de diarios que destilan bronca y resignación, porque todo está en

las redes y en liquidación, aunque nada supera el olor a papel y el ingenio 

por atraer la atención, con banderines y figuras que en Europa no se consiguen.

La lluvia de primavera que aparece de la nada, y el aroma, que aunque salpique

asfalto, es a tierra mojada. Los precios que suben atrevidos sin permiso, el dólar

que tiene 20 cotizaciones, para que no hagas cuentas, y leas el prospecto y

las contraindicaciones. La ciudad  siempre abierta, que no cierra por vacaciones,

la calle Corrientes y una princesa que baila y al verla te sobrevienen palpitaciones.

Los amigos que vienen a decirte presente y hasta van a un cementerio a visitar

a los ausentes- Los más chiquitines que crecen y crecen y el barrio que se te 

aparece y se abre bajo tus pies la infancia bendita, como una caricia de agua fresquita.

Y los semáforos que se ponen en verde, como cuando mis hijos le daban galletitas.

La complicidad de no explicar nada, de ser uno más en la selva de cemento, con

un pasaporte nuevo, y un presidente electo, cantar en la panadería de avenida Goyena, 

como si no hubiese un mañana y sin verguenza ajena. Pasar un día de hermanas y una

cena de amigas, como una cita a escondidas. Atropellar las palabras, hasta vomitarlas

y aprovechar los silencios que curan heridas. Todo esto pasa en 15 días y no hay forma

humana, de  que la experiencia pase desapercibida. 

La esperanza maldita de un amor que termina, porque nunca fue y solo contamina.

Me verás volver Buenos Aires querida, por un mes o por 15 días, y estaremos vibrando

con cada llegada y cada despedida, porque vos y yo sabemos que solo estando tan lejos

podemos estar tan cerca todavía!!!!

e

Intensamente

 He peleado y ganado, cientos de batallas.

He doblado las aspas de los molinos, cuando 

no había viento y logré que giren.

He atravesado la barrera del tiempo, convenciendo

al reloj para que sus agujas se muevan a mi favor.

He acunado y mecido, mi desaliento, hasta convertirlo

en mi fuerza y mi alimento.

He gritado, he llorado, en ese desierto inmenso de

la soledad existencial y absoluta, viendo como se

caía  el muro de hierro de mi inventada fortaleza.

He superado todos los limites de la lógica , la

apariencia y la vergüenza.

Me cuesta mucho recordar cuántas veces me he caído

y me he vuelto a levantar..

Pero no he conseguido ni por un segundo

acallar mi mente. Lo he intentado de todas

las formas humanamente posibles.

Más cuando llega la noche, que hago tardar

hasta que casi se junta con el día,  ella esta ahí

lúcida, agresiva, da vueltas en redondo, hace

tremendas piruetas, me enfrenta y se revela y

no hace el menor esfuerzo por quedarse quieta.

Y yo le digo que BASTA, que ya está bien

que se relaje de una puta vez!

que me deje en paz, que se apiade de mí 

ahora que estoy adentro de la temida vejez.

Entonces se ríe cínica y sarcástica ,me ataca

con munición pesada y me susurra al oído

con voz ronca color vino, que si quiero que

se calle no le de más de comer.

VIVIR PARA VIVIR

 Y si hay que sufrir se sufre, y si hay que llorar se llora

Pero nunca ante la leche derramada.

Se sufre intentándolo todo, se llora por lo perdido

Pero nunca por la inacción 

o la falta de intención.

Y si hay que gritar se grita, y si hay que insistir

se insiste.

Pero nunca darse por vencido.

Y si la causa lo amerita y si el corazón

lo pide, se hace posible lo imposible.

Pero nunca, nunca hay que aceptar que la

opción es replegarse.

Ni dejar que te bajen el precio a tu arrojo

ni permitir el disparate  del desplante gratuito.

Y si hay que sanar se sana

y si hay algo que salvar, se salva.

Pero nunca hay que pactar con el que no hace

y que este sane, a nuestra costa en la mentira.

Y si hay que dejar la piel, la sangre y los sentidos

se deja, que a eso hemos venido.

A vivir lo bien vivido, a sufrir por lo perdido.

Pero nunca a dejar pasar la oportunidad de

sentirse renacido.

Que ya para eso esta el que nada puede

nada hace y todo lo toma y jamás probará

la voluptuosidad  de sentirse agradecido.

CORRECCIONES SOBRE EL AMOR

 Había una vez, dos que se miraron y se enamoraron.

Vivieron una intensa historia de amor.

No pudo ser.

Se despidieron y en ese abrazo intercambiaron sus corazones.

Alguien espero bajo la lluvia.

Alguien escribió sobre la arena.

No entendían porque no podían sacarse de adentro.

No sabían del intercambio en el abrazo.

Un día decidieron que  ya era tiempo de saber.

Todavía no pudieron abrazarse y recuperar sus propias palpitaciones.

Cuando lo hagan, latirán al unísono.

Pero no habrá intercambio.

Porque había una vez, y sigue habiendo, pero es otra vez.......

Y hubo encuentro, y el intercambio fue inevitable.

Alguien recuperó su corazón, frio, egoísta, indolente, cobarde

y negador, aunque lo sintió raro, galopàba a destiempo,

pasional y violento, había cambiado visiblemente al estar

en otro cuerpo,  y se dedico a ajustarlo, aquí y allá

para que vuelva a su estado material.

Alguien sintió la fuerza de su corazón adolescente, latiendo

de nuevo dentro de su cuerpo, valiente, arriesgado, dispuesto

a todo, por este intercambio tan anhelado.

Alguien pregunto en ese encuentro, si te concedieran un solo

deseo en este momento, el que sea, que pedirías?..y el corazón 

material recién recuperado, contestó , GANARME LA LOTERÍA!!

Alguien supo, que hubo solo una vez, y que estos corazones

jamás podrían latir al unisimo, y que el corazón de piedra

terminaría por hacer trizas al de cristal.

FIN.

Planes para mañana.

 Parece que no hay forma ni manera

de que el ser humano, medio, lineal,

construido a medida en forma milenaria

desde los bastos cimientos de la

religión y el poder, logre de algún modo

simple y sencillo, reconocer el valor de

la vida.

Hemos venido a morir, lo sabemos, 

es la única certeza que tenemos, a partir

del razonamiento lógico y adulto.

Porque un niño adolece de esa constancia

y por eso pasa los primeros años de su existencia

 como un suicida, como un demente sin

consciencia, que no escatima, en demanda, casi

 malvada y osadía, desconociendo el peligro

y descubriendo todo a fuerza de caídas.

Ellos son como nosotros fuimos, y solo son 

vulnerables al desamor, a la indiferencia y más

aún a la sobreprotección.

Esa que los adultos instalamos en forma vertical,

por  su felicidad y la nuestra, sin tener en cuenta

que el niño es feliz, inmensamente feliz, aún con las rodillas 

rotas y 10 puntos de sutura , con juguetes por doquier

o una caja de cartón  llena de ollas y espumaderas,

inventando una canción.

Y gritan y patalean  en busca de nuestra atención,

para que los llevemos a la plaza aunque llueva a cántaros,

y nos metamos con ellos en los charcos, hasta que salga el sol,

Y nosotros, pobre de nosotros, que conscientes de la muerte

tan presente, tan cercana, disfrazamos con paraguas, capas

botas y horarios para todo y para nada,  nuestros miedos

más profundos de que se rompan, y seguimos insistiendo en

 construir niños como

si fueran muros, duros y grises, que actúen   como nosotros

que se les agote la sonrisa del hoy, y piensen   en el futuro,

temerosos de arriesgar , y dejando todo lo bueno  y divertido,

para ese mañana , que ni siquiera sabemos si va a llegar.

Los días que, QUIZÁS, vendrán

 En esta recta final, que parece ir como desproporcionada y urgentemente vertiginosa, hacia

una caída que es en toda regla, libre, que solo se detiene ante algún obstáculo, momentáneo 

y fugaz , que distrae como un ruido inoportuno en  mitad,  de la noche,  pero no impide el 

resbalón, ya iniciado, en la montaña rusa, donde se avista con meridiana claridad el cartel de llegada,

dejando cada vez más lejos el de salida.

Y así se ven perfectamente delimitadas, las batallas que ya no son de librar, que no hay armas

que puedan combatir una guerra perdida, en esa lucidez extraña, de que ya no hacen falta

ni batallas ni guerras ni armas, porque no existen balas  para derribar al enemigo, que no esta,

que nunca ha existido, y que como los monstruos tienen el tamaño, que darle hemos decidido.

En este enfrentamiento final, entre el miedo y la libertad, hay solo una frágil y transparente determinación,

que se asoma entre las trincheras, y que aunque herida de muerte, decide que todavía no es tiempo de

perecer en la víspera y lucha desbordada e inconsciente, por  aferrarse al minuto siguiente, viendo 

asomar  en el horizonte, la bandera blanca del subconsciente, que no sabe de años, ni de rectas

finales y se yergue valiente entre los matorrales, con un grito inaudible, que rompe el silencio, he   impone respeto,  poniendo de pié a los descreídos, con una pancarta escrita con sangre que diga y repita, que viva la vida, que es hermosa, a pesar de todas las cosas, que quede lo lo que quede y a brindar por ella, que nada esta dicho hasta la última estrella.

LOS CAZADORES DE ALMAS

 Hay gente que nace sin alma, no lo saben claro y no habrá quién lo confirme  desde el ámbito de la ciencia.

Esta anomalía se irá manifestando desde la cuna, y ese vacío se alimentará con leche tibia del seno materno, consumida en forma voraz y demandante.

Crecerá siempre con sed y con hambre, porque ese ser carente de alma, nunca se sentirá satisfecho.

La gente sin alma, no vive, dura, no da, no puede dar, solo se queda en guardia a la espera  de

lo que recibe.

Que por cierto siempre juzgará como poco o nada.

Se protegerá  de todo y de todos, porque sin alma, no tendrá donde parapetarse, para saltar o para arriesgar.

Son seres que pasan invisibles ante los ojos y el olfato animal, porque ellos son tan perceptivos, 

que no logran detectarlos.

 La gente sin alma, se nutre de almas ajenas, las consume, las quema, se las traga como el fuego a la madera.

Cuando te topas con alguien sin alma, te lleva de a poco a su propio vacío, te invita a corromper,

tu alma comprometida, te arrastra con malicia y astucia a un pantano, del que no te ayudará a salir.

A veces se camuflan de buena gente, con la lagrima de cocodrilo oportuna y fugaz y la cuota justa de desmemoria e ingenuidad, para causar el efecto a medida de lástima y piedad.

Hay que tener cuidado, porque son coleccionistas de almas, te la roban, te la rompen, y como el alma no se puede implantar, la dejarán tirada, y saldrán una vez más a cazar.!

EL SILENCIO DE LOS INOCENTES

 Circula una antigua fábula, de una disputa entre un tigre y un burro.

El tema en cuestión era el color de la hierba, el burro le decía al

tigre, que la hierba era de color azul, a lo que el tigre, sensatamente

le decía, no, la hierba es verde , y así durante horas.

Hasta que el tigre, ya cansado, le propone al burro ir en busca del

buen juicio del sabio y poderoso león.

Cuando llegan ante él, el burro es el primero en hablar, y le dice

-Majestad, necesitamos de su sabiduría infinita, le he dicho al tigre

que la hierba es azul, y hemos discutido, porque el insiste en afirmar

que la hierba es verde.-

El león mira al burro, y le dice sin preámbulos , -tu tienes razón, la

hierba es azul, puedes marcharte- y mirando al tigre, le espeta -tu estás 

castigado, con cinco años de silencio-

El tigre desolado y desorientado, le dice -pero majestad, porque me

castiga? usted sabe que la hierba es verde, no azul-

Y el león le contesta -por supuesto que la hierba es verde, pero te castigo

por perder tu tiempo discutiendo con el burro, que jamás aceptará su error,

y por hacerme, de paso, perder mi valioso tiempo-

-Este castigo de silencio te hará reflexionar, y ya no me molestarás

con estas contiendas inútiles.

La moraleja es muy buena, en un principio  y sin profundizar demasiado,

pero hay que tener mucho cuidado y una enorme capacidad de comprensión

para distinguir que la solución no es castigar a quién dice la verdad,

involucrándose a punto tal  de acudir con humildad al que tiene el poder

de impartir justicia.

Porque el burro, además de caprichoso y negador, al no ser castigado, volverá

a incurrir en la misma necedad una y otra vez. y puede que si nadie lo instruye,

ni le pone límites claros, un día ese burro,  sea tan poderoso como el león

y entonces....teñirá la hierba de azul, y lo más probable es que ya nadie

recuerde siquiera, que la hierba era verde, porque todos aquellos que lo

cuestionaron, fueron condenados al silencio.

Entre vos y yo, Chico, hay algo.

 Estaba pensando en esto de trascender, y en cuanto nos cuesta aceptar ese espacio finito, donde nuestro cuerpo exhala los 21 gramos que dicen que pesa el alma. En esa quietud desconocida del espacio infinito, y que en los tiempos voraces que vivimos, de tanta instantaneidad,  muchas veces nos  deja  fuera de juego, porque aparentemente todo tiene una explicación, que algunos encuentran en la religión y otros en la tecnología.

Para mi, trascender es otra cosa, que no podemos programar ni forzar, solo sucede, y es tan personal, tan íntimo e intransferible lo que nos sucede cuando algo nos trasciende, aunque es muy posible, que,  el que lo propicie nunca lo sepa, y eso  me parece  una pena, porque a mí me hubiese encantado que el Chico de rulos, que aparecía en el club del clan cuando yo era una niña, (que no encandilaba como el lánguido Palito, ni desataba gritos hIstericos como Jhony Tedesco) , hubiese sabido cuánto dejo en mí y cuánto sentí  perder pedacitos  de mí con su partida. Y como me llevó en un instante a los patios dameros del barrio, donde con granadina y papas fritas, nos sacaba a bailar, ese Chico, que no mirábamos , pero que seguro iba a terminar vencedor de la noche, con  su sonrisa y sus ocurrencias,  y nos robaría el primer beso con elegancia y gracia.

Me llevó a recordar las charlas en los bares, entre amigos, donde siempre está el que observa,

el que dice la palabra justa, sencilla pero impecable y certera.

Me transportó  a  esas anécdotas de los jóvenes que vienen del interior, a tratar de encontrar un lugar en la gran ciudad y aún lográndolo,  nunca pierden el barrio, que triunfan despacio, sin alardes. Mejorando lo que tocan.

Me recordó que a diferencia de otros, no hace falta ser empalagoso para ser dulce, y que el humor

junto a la inteligencia son claves para enamorar.

Porque de este chico, una se enamoraba, no queríamos un revolcón como con Sandro. el tipo era

un artista, que trabajaba para serlo, que podía cantarle a un rey o a un mendigo, con la misma 

humildad y calidad. Con el misterio justo de los Divos, sin perder jamás sus raíces santafecinas, en aquellas calles de tierra, donde su mamá lo llamaba a los gritos para que vaya a comer.

Se fue a su hora, a su tiempo, siempre cauto en sus expresiones, habiendo ocupado un lugar de privilegio entre los llamados Grandes de la escena nacional, pero creo que fue este Chico,

el que agigantaba con su generosidad y talento a quiénes estaban a su lado.

Me hubiese gustado mucho que sepa cuánto trascendió en mi vida, y decirle al oído,  

No quisiera yo morirme sin tener algo contigo.

LLUEVE SOBRE MOJADO

 No se que música podría ponerle a este sentimiento que me atraviesa y me traspone.

Mi país, increíblemente inmenso a lo largo y a lo ancho, con tanta belleza desparramada,

con tanta gente valiosa, valiente, renaciente, floreciente, con tanta historia, que nos 

llueve y llueve sobre mojado.

Con tanto coraje matado a golpes de cobardía, con una picardía tan inteligente como

peligrosa.

Todo lo tenemos, hasta el último rincón del fin del mundo.

No hay, no hubo ni habrá, nadie más contradictorio que un argentino, ni bueno ni malo, como diría Borges, solo incorregibles.

No hay, no hubo ni habrá, más rápidos mentalmente, ni más pasionales, ni más inconscientes,

ni más osados, siempre críticos , siempre mirando al norte, siempre bajándole el precio a

los ídolos vivos, para glorificarlos después de muertos, siempre unidos y divididos, agrietados, por la politica, el fútbol , por la verticalidad de ideas y el señalar con el dedo.

Quizás haya que pasar varios infiernos, como muchos que nos ha tocado migrar, ver de lejos 

los que están cerca no ven,  hacerse cargo de las quemaduras y los injertos, para entender que el mundo es un pañuelo, que el sueño americano es el mismo que el de cualquier argentino, que nace en una villa o es abandonado al nacer y tiene que buscarse la vida, limpiando vidrios de autos o haciendo piruetas en un semáforo , o quizás es un Favaloro, un Tevéz o un Maradona que nace en el medio de la nada misma, pero tiene unos viejos humildes y luchadores que le hacen la gamba.

No son los políticos los que no van a salvar la vida.

Pero olvidar que que la época , mas siniestra, doliente, indigna y asesina que vivió nuestro país

fue la dictadura, es ser necios, sin memoria. Ahí nos convertimos en la Doña Rosa de Neustard,

nos enfrentamos pobres contra pobres, lastimosamente, como esos hombre y mujeres que no saben amar y destruyen e invalidan a quiénes los aman.

Ejercer nuestro derecho a votar, aunque a veces pase que tenemos que elegir entres susto o muerte

sigue siendo el mayor  acto de libertad de un ciudadano.

Ser conscientes de que todo empieza y termina en casa, y que un político es uno de nosotros, con intereses personales, con ansias de protagonismo, que se rodeará de obsecuentes que lo adulen, igual que nosotros, que será corrupto porque el sistema lo corromperá y se justificará con la herencia, como nosotros en terapia.

Y saber que si no podemos con nuestras parejas, hijos, hermanos, amigos y nos quedamos esperando

que alguien piense por nosotros, y nos haga Buenos, cuando lo cierto es que no podemos ni ponernos de acuerdo con unos bienes heredados o no tenemos la mínima empatía por el dolor del otro, no creo que ni la derecha, ni la izquierda, ni el comunismo o el socialismo o en liberalismo, puedan ayudarnos.

DESCONFIO

 Desconfío fuertemente de los que se escudan de todo y de todos,

con aires amables y hablando en voz baja.

De los que no gesticulan, ni muestran su intención.

De los que piden favores, mientras dicen, si no podés no importa.

De los desmemoriados eternos, que cuando algo se derrumba,

esgrimen, yo te lo dije, no te acordás.?

Desconfío de los que hablan en diminutivo, cuando te quieren

convencer de un falso argumento.

Desconfío de los que dicen haberte pedido perdón mil veces,

haciendo alarde de su caridad e ignorando que han incurrido en

la misma falta 999 veces antes.

Desconfío de los que mienten por mentir, incluso perjudicándose a 

si mismos y subestimando a quién tienen enfrente.

Desconfío de la gente que no se involucra, que se preserva de

los vivos y de los muertos.

De lo que pudiendo no hacen y buscan culpables, afuera y adentro.

Desconfío de los que no quieren hablar de su propia muerte,

como si eso los alejara de su vida inerte.

De los que viven aferrados a las cosas, de los tacaños, de esos

desconfío más que de los engaños.

Desconfío de los que no tienen humor, de los que creen que el 

mundo les debe algo.

De los que hablan bonito y pausado, mascando bronca.

De los que esconden siempre un as en la manga.

De los tarados, de los piojos resucitados , de los que se convierten

en masa para justificar su corrupción y en únicos para exigir justicia.

Y por sobre todas las cosas, desconfío hasta los huesos, 

de los necios, los hipócritas, los negadores, que no acompañan

una sola de sus palabras con hechos.

USTED SABE.

 Mire yo hace años, que le quiero escribir a usted,

pero vio? como se que no puede leer esto, porque

los muertos no leen, o eso creo, lo fuí posponiendo.

Pero en estos últimos tiempos, de oquedad, mentiras

y desamor que me tocaron y me hundieron, lo tengo

todo el día en la cabeza y mucho en el corazón, y 

no me tiene que preguntar porque, porque ahí se lo

dije, y usted sabe y entiende, porque me conoce bien,

con usted fuimos cómplices y testigos.

Aunque usted corrió con la ventaja de tenerlo todo

por duplicado, y no es un reproche, entiéndalo bien,

porque usted se las arregló de maravillas, para partirse

en dos y fácil no debe haber sido, lo sé.

Pero mire lo que le digo si usted no se hubiese muerto,

la cosa habría sido más llevadera, porque uno va sanando

y siempre sabiendo que por ahí andaba llevándome consigo,

Ahora lo sé, usted sufrió mucho más que yo, mientras estaba

vivo, sin mí y conmigo.

Hasta que se fue del todo , entonces usted me habito, me invadió

súbitamente, sutilmente, se instalo en cada rincón de su muerte

y mi vida.

Pero usted tiene que saber, que mientas este viva , usted seguirá

conmigo, porque siempre supo como atravesarme, sin dejarme

herida.

Ahora siga no más con sus cosas y yo con las mías.

Quizás otro día, me inspiro y le vuelvo a escribir, pero desde

la otra versión que usted conoce de mí, mucho más divertida.  

THE BEST

 Atravesada por la muerte de la inigualable  e irremplazable Tina.

Tina la negra con voz de trueno y piernas de infarto, que lució estoica hasta los setenta y tantos,

sin temor al ridículo , porque que carajo es el ridículo , ese que dicen los imbéciles del que no 

se vuelve ? la humanidad entera es absolutamente ridícula  e indigente de osadía.

Y a mi me sigue atravesando la vida cabrona, llena de gente indolente  que para ocultar su propia

invisibilidad se ata al carro de la elocuencia, de la frialdad, del  miedo a todo, con los pies atascados

en el barro, en suelos  de simil parquet, donde cada noche levantan una lámina , y entierran sus

despojos, para que nadie los vea, y como son tantos, empiezan a moverse solas, y hacen ruido,

ruido hueco y no existe panel de caucho que lo elimine, le salen jorobas, al pobre suelo, aquí y allá

 rechinan como los dientes y huelen a peste.

Las Tinas, las sobrevivientes, se pintan el pelo de varios colores, se emborrachan solas en los

balcones, se compran sus propias flores y adornan los vacíos jarrones. No son valientes, que va!

son temerarias, sufrientes, conscientes de su propia muerte, viven ganándole milímetros al día siguiente

aman apasionadas y se desgarran la piel, para volver a nacer cada mañana.

Van y vienen de ese ridículo, del que hablan los pobres de alma, que tanto miedo tienen a las melenas largas y  acortar las faldas, para  salir a conquistar la vida, y sentir el vértigo de emerger en andas,

tan desconfiadas y mustias, se vuelven esas almas, que tiñen de musgo el verde esmeralda.

Somos casi todos,  tan cabrones, tan ladrones, que nos reservamos mezquinas acciones, para asegurarnos

que nuestra desidia será perdonada, y que debajo del suelo nadie hurgará , esa vanidad ridícula,

que no nos deja levantarnos de nuestras cenizas, como lo hizo Tina, esa negra bella, esa guerrera

indomable a puro coraje y rock and roll.

LOS GRISES SIN ALMA

 Y entonces todo se tiño de gris topo,

de gris desteñido 

de tan usado y raído

Se convirtió en algo que ni teñido

y vuelto a teñir, podría recuperar

una pizca de brillo, aunque más no 

fuese un negro distraído.

Como esos cielos de nubes plomizas 

que amenazan y no cumplen, que no

se mueven , 

que ni la lluvia los quiere,

porque ya no palpitan.

Todo gris plomo, todo gris topo

en todas las tonalidades de grises,

cobardes, intranscendentes, miserables

tacaños, absurdos, negadores,

que no se atreven, que se protegen

de los arcoíris y los atardeceres.

Grises tristes, fascistas, tiranos,

acostumbrados a esconderse tras las

rendijas, a espiar, a los rojos, a los verdes

y los anaranjados, posándose cuando pueden

sobre ellos, para opacarlos, machacarlos y

quitarles la esperanza.

Y entonces, los grises, los topos, los plomizos

esgrimirán dictadores y elocuentes

que el gris es el equilibrio y la razón.

Gritarán cada vez más fuerte, que es más

duradero, porque si algo les gusta a 

los grises es durar, no andar por la vida

llenos de destellos e inútiles sueños de

iluminar y ser iluminados.

No entendieron nada, dirán los grises, 

argumentando que, clavo que sobresale debe ser

golpeado hasta hundirse en la pared y

ser obediente y domado convirtiéndose en  lo suficientemente

gris, para que  no se sienta destacado.

LOS MISERABLES

 El, le dijo cuando se reencontraron, hoy es el día más feliz de mi vida

Ella dijo, y también de la mía.

El dijo, por vos mato, sin vos muero.

Ella dijo, por favor, no mates ni mueras. 

El dijo, yo te amo más.

Ella dijo, imposible.

El prometió y juro en vano y no cumplió

Ella lo creyó debíl y se proclamó intensa.

El empezó a mentir sin piedad

Ella atacó con brutal honestidad.

El le temía a la verdad y a su memoria voraz

Ella cambió su poesía amorosa, por verborragia mordaz

El se proclamó su dueño, en las sombras y al calor de su hogar.

Ella que lo amaba, convirtió su casa vacía de él , en un altar.

El no dejaba un hueco de la vida de ella sin hurgar.

Ella lo dejo hacer, cada vez mas sarcástica y con

la boca llena de hiel.

El la culpo por  su impotencia y su cobardía

repitiendo que tanto la quería.

Ella se fue quedando vacía , seca, dolida.

El la abadono todos los días

con justificación y excusas tardías.

Ella aún así , creyó que quizás se podía.

El no quería, ni realidad ni fantasía y gritaba a voz en cuello

que ella nunca lo entendería.

El sacó a relucir todas sus manías remanidas

y asestó el golpe final, diciendo que era INNECESARIO

hacer algo por ella, sin piedad y sin ninguna empatía.

Ella atesoró lastimosamente esa palabra, y finalmente

entendió que era solo INNECESARIA, en la vida de

él, porque su luz, encandilaba su pobre vida vacía.

SIN PENA NI GLORIA

 

Habrá que ponerse de pie, tirar las muletas ,

Que usamos sin necesitar, y nos sacaron callos

De tanto no encontrar lo que buscamos.

Habrá que coser heridas, con hilos de valentía

Esa misma de la que echamos mano, cuando

Creíamos que bastaba con lo que deseábamos.

Habrá que hallar el olvido a fuerza de recuerdos,

Sin escatimar en recursos ni esfuerzos,

Para no borrar ni un solo dolor en el recorrido.

Habrá que ni soltar ni saltar, ni aplicar el optimismo

Raído, de que no importa lo que paso y lo que viene

Será mejor, porque era lo merecido.

Habrá que crear un diccionario, con las palabras

Que nos dijeron, y operarlas con un experto bisturí

Que no deje duda alguna, de que había que extirpar

Y dejar el agujero al descubierto, hasta que deje de sangrar.

Habrá que barajar y dar de nuevo, esta vez conociendo

El juego y marcando las cartas, porque no parece haber

Sido suficiente jugar limpio y sin miedo.

Habrá que ponerse de pie y dejar que la sangre fluya

Otra vez, siendo más cuidadosos y que llegue al

Corazón sin desgarrarnos los `pies.

Habrá que diseccionar cada abandono,  cada avalancha

De victimismo recibido, cada sueño derrotado

A base de necedad y maldad preconcebida, para que

Cuando volvamos a caminar, no entremos en pánico

De volver a caer, porque solo se cae, si estamos de pie.

Habrá que dejar que el destino cobre su venganza con los que

Huyeron a las trincheras, cuando estallaron las bombas,

Poniéndose a salvo, cerrando los ojos, para no ver  al

Compañero herido.

Habrá que crear un registro de desertores cobardes,

Con nombre y apellido, para que nadie cuente con ellos

Para ninguna batalla, y por sobre todo, para que no puedan

Festejar victoria alguna.

 

NO TAN BUENOS AIRES

 Para amar Buenos Aires, hace falta estar loco mal, hace falta alejarte lo

suficiente para verla mejor, como una obra de arte, para palparla desde

dentro , no se puede hacerlo a medias, hay que padecerla y saborearla

hay que amar cada uno de sus rincones desiguales , donde no hay

calle que pase desapercibida. ni un olor que no identifique.

Vertiginosa y cosmopolita, cambia de identidad en cada avenida.

Buenos Aires te traspasa, te conmueve, de día te traga, de noche

te abduce y en el medio te marea. En Buenos Aires no podés bajar

la guardia, te empujan, te roban, te miden, te incomodan los que piden

los que venden, los que discuten a voz en cuello, mientras caminas

subyugado por los coloridos puestos de diarios, las librerías, la cultura

que brota tan Argentina, los rastros de Borges, Cortazar y Bioy Casares, 

 Sacheri, la Piñeyro , Evita o Maradona, el Che y Messi que no

importa de donde son, están tatuados en la piel de cada porteño.

Los amores que mueren sin haber nacido, en un viaje de ida en un colectivo,

el calor que derrite, la luz que se corta y la teoría del todo, para todo.

Las nuevas costumbres y los viejos hábitos , la miseria extrema codo a codo

con la oligarquía , la grieta eterna, la antigua mentira de creer que allá es

mejor, que no somos nosotros las que la hacemos de goma, que son los

otros, siempre los otros.

Y todo es un barrio de veredas desparejas y asesinas, gastadas de tanto

baldearlas todas las mañanas, y de kioscos por todas partes, donde te

venden cigarros, sanguches, leche, sal de fruta y hasta zapatos.

Las luces y sombras, que la dejan al descubierto, como esas discotecas

vista a la luz del día, desnuda o vestida, vibra bajos los pies, y todo es

tan caro y tan al alcance, la gente que ayuda para que uno descanse, aún

distraída y la amplitud de calles eternas, que no tienen salida.

Los trenes, los bondis, los subtes y los taxis girando, el cielo que 

asoma como una bandera entre los edificios y en el medio el obelisco,

estoico y fálico contando historias de odio y olvido.

Única, majestuosa, insinuante, incorregible, desmedida, tóxica y

generosa, vivirla duele, perderla mata.